Amigos morrem,
as ruas morrem,
as casas morrem,
os homens se amparam em retratos
ou no coração dos outros homens.

(Ferreira Gullar)

... Será maior a tua dor
que a daquele gato que viste
a espinha quebrada a pau
arrastando-se a berrar pela sarjeta
sem ao menos poder morrer.

(Ferreira Gullar)

O amor não existe, é uma invenção capitalista.

...Mas também, as vezes, a noite é outra; sozinho, em postura de meditação (será talvez um papel que me atribuo?), penso calmamente no outro, como ele é; suspenso toda interpretação, o desejo continua a vibrar (a obscuridade é transluminosa), mas nada quero possuir, é a noite do sem-proveito, do gasto sutil, invisível: Estoy as oscuras. Estou láeu sentado simples e clmamente no negro interior do amor.

(Roland Barthes)

Numa ilha-do-norte-onde-não-sei-se-por-sorte-ou-por-castigo-dei-de-parar-por-algum-tempoo-que-afinal-pasou-depressa-como-tudo-tem-de-passar-hoje-eu-me-sinto como se agora também ontem, amanhã, como se a primeira não sucedesse ao inverno, como se não devesse nunca ter ousado quebrar a casca do ovo, como se fosse necessário acender todas as vezes e todo o incenso que há pela casa para afastar o frio, o medo e a vontade de voltar.

Estranhos estrangeiros - Caio Fernando Abreu

Pareço uma dessas árvores que se transplantam, que têm má saúde no país novo, mas que morrem se voltam à terra natal.

[Miguel Torga]